Se ha muerto mi infancia. Elevemos una oración. En mi ventana ya no crecen más árboles floridos . Y desde ese árbol muerto yo le digo adiós, pero se burla y viene a arrebatarme mis rendiciones.
¿Con qué derecho?
El soplo otra vez; que me susurra que no describa, que no hable, que no mire; que la vida es sólo uan idea mal parida: ¡¡¡HIJA DE PUTA!!!
2 comments:
coopta a tu madre hija !
y asuem la life
joj
bai
escuxare al profe conejito
si la vida es una idea mal parida
còmo serpà la muerte...una vida abortada? nosè como decirle
claro es como la conversaciòn q tuvimos el dia del enodmetrio
el fracaso y esas mierdas.l.hojas de puta
pero RECONSTRUCCIÒN
AL FINAL.DIGO: MORIR PARA RENACER
FILO`SOFÌA DE GAMBA?? MM NOCREO+
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